EMPREMTES

La poesia és el món fugitiu, incomprensible i fràgil d'allò que no es pot repetir mai. ALAIN VERJAT

diumenge, 14 de juliol de 2013

POEMA AMB DATA (XLVI): PIERRE LE MAQUIS

(Imatge no identificada presa de la xarxa)
Yo llegué a Aix en Provence por la mañana
de un día oscuro de septiembre 
cuando las hojas secas de los plátanos 
revueltas por el viento golpetean 
con furia el parabrisas ya manchado
por el barrillo de los camiones
que cruzan La Camargue en la hora incierta
que brilla entre dos luces. Un café
agua en el rostro y consultar el plano:
rue de la République; rue de la Gare;
place de Saint-Paul: aquí pequeña calle
serán pocos minutos. Oui Monsieur
y la búsqueda fácil; con la carta
y el paquete que envuelve la botella
de Fundador Domecq
hasta un segundo piso. La señora
envuelta en una bata medio china
me contempla y me escucha. Pierre no está;
no vive aquí, se fue y ella no sabe a dónde;
quizás en el bar: allí tenía amigos
y alguno lo sabrá. Las escaleras
y el golpe de la puerta a mis espaldas.
Nada en el bar. Tampoco
los hombres que jugaban la partida
cada día con él saben decirme
cómo encontrar a Pedro o dónde vive.
Tan sólo entiendo que hace más de un año
empezó a beber fuerte
que hablaba más que nunca de la guerre
que se reía solo y maldecía
jurando en castellano
y que le detuvieron
un Catorce de julliet 
cuando orinaba las flores y coronas 
del Monument de la Résistance 
de la que había sido Comandante. 

Pedro Antón o Pierre; escucha: 
no sé si aún estás vivo 
pero si un día lees o te cuentan 
lo que ahora escribo aquí quiero que sepas 
que de regreso ya hacia La Junquera 
en un bistrot increíble rodeado de gitanos 
que hablaban catalán -cerca de Sète-
yo me bebí con ellos la botella 
que para ti me dieron en Tortosa. 
Fue a tu salud: lo juro. Aquella carta 
creo que la he perdido.
                                
José Agustín Goytisolo
  Algo sucede, 1968, en Palabras para Julia y otros poemas
Plaza y Janés, 1988

Més sobre l'autor, ací.

2 han deixat la seua empremta:

M. Roser ha dit...

Un poema corprenedor, el reflex de moltes vides...

Calpurni ha dit...

Moltes històries paregudes s'han viscut en totes les guerres.
Gràcies pel comentari.
Salut i poesia.

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