TORN DE NIT

                                                                     (Imatge no identificada presa de la xarxa)

Torn de nit

 

Dorms i, ni adormit, el crim

no para. Et miro, em sé

distreta i, ni adormits, el crim

no para. Encara menys

si et busco demanant-te

que no paris. I no para i

no s’atura, ni de nit, la roda

oscada.

              Dorms. Rondina

un motoret endins de mi.

Endins de tu. I la roda

oscada de la nit: el crim

no para. El crim treballa.

Mira’m. Dic: t’estimo molt

sincera i ni estimant-te

no s’atura, ni de nit, la roda

oscada:

              dorm. Dorms

però, ni adormit, el crim

no para: el fum, la màquina.

Somnàmbuls som ferralla.

Som la roda assalariada i

tu, adormit, devora mi

ets un pulmó i vas respirant-la i

no s’atura, ni de nit, la roda

oscada.

              Dorms. Dormo i

veig, pertot, que el crim

no para. Lenta i vegetal hi ha

una malura subterrània. Tot

ho infecta un engranatge: el crim

no para. El crim treballa i

no s’atura, mai de nit, la roda

oscada.

 

Maria Sevilla París

Plastilina

Editorial Fonoll, 2021  

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MÁQUINAS DE COSER

 

(Imatge no identificada presa de la xarxa)

MÁQUINAS DE COSER

La máquina de coser y mi madre
son dos máquinas de coser.
Cuando me pide que ensarte la aguja,
sé que el hilo es su sangre
y el corazón un carretel inagotable.
A dónde fue la viajera del pedal
cuando su pie subía y bajaba
como si subiese y bajase por el mundo.
Qué ciudad visitó, qué calle de su añoranza.
A dónde fue sin dejar su sitio.
Fuertes y útiles y bellas,
yo soy el hijo de dos máquinas.
Estoy lleno de maquinaciones.
Estoy hecho de retazos.
La máquina de coser y mi madre
son dos mujeres que conversan sin hablar.
Repiten los mismos ruidos. Mecánicos.
Mecánicas del decir.
Y en el silencio, poesía.
Silencio de la costurera.
Silencio, dobladillo del ser.
Hay quien no sabe hacer silencio
como no sabe coger el dobladillo.
Soy el hijo de dos mujeres.
Estoy lleno de costuras.
Estoy lleno de ojales y botones.
En mí entra y sale la aguja de coser
como la aguja de un adicto.
La aguja de coser que me inyecta el vacío.
La máquina cose las camisas.
Mi madre cose lo que palpita
bajo las camisas.

Sergio García Zamora

El frío de vivir

Visor de poesía, 2017

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