FARADAY

 

(Imatge no identificada presa de la xarxa)

FARADAY

 

la ferida no vol pressa

vol podrir-se en pau

perdre’s en la penombra

del grau anarètic,

zelar el misteri

vol que li deixis el cos

com a niu de cucs,

de tremolors

i d’alguna brasa lenta

hi ha un moment

en què tot el que ha mort

es torna llavor

hi ha un moment

en què tot allò que pesa

s’esmicola en adob

…o detona un bulb

i la pudor, ofrena

com escorça mullada

com fruita passada

com llàgrima que rega

la ferida és una boca a la terrai tu, 

t’hi asseus,

pots escoltar el brot

i embabaiar-te de la seva

pirolítica cosmètica

 

Quela Servera-Turnes

COMPOST present quasi constant

Adia Edicions, 2026

Més sobre l’autora, ací